Eden

Combien de jours et combien de nuits passées, à me demander si tu disais vrai. Combien de doutes m'ont assaillie et combien de pages, j'ai griffonnées ; des pages, tantôt blanches ou tantôt perverses pour t'écrire que je t'aimais autant que je te maudissais.  De récurrents brouillons et de milliers de ratures pour te bannir de ton geste fou ou te sublimer de l'avoir fait. 

            Ton geste.Tu disais que tu serais mieux là-bas. Dans ce Nouveau Monde que tu avais si souvent supposé. Ce lieu enchanteur où des harpes riaient sur des notes inconnues d'où elles puisaient leurs hardiesses dans le bercement de l'eau et les tourments du vent. Tu prétendais aussi, que des rivières danseuses émanaient de quelques roches fécondes, et qu'elles ressemblaient à des nappes d'huiles où tu pouvais glisser, patiner, t'élancer puis t'envoler au-dessus d'elles, tel un saint acrobate. 

            Tu affirmais que de grands arbres au profil guerrier se croisaient, se saluaient et se métissaient sans jamais s'entrechoquaient ni même s'affrontaient ;

 Que quelques paradisiers, dans des branches offertes, y sifflaient au même rythme que les cascades émergeaient

            Et puis, cette douce musicalité, que tu écoutais souvent, bien des fois, il m'avait semblé l'entendre ;ce n'était plus de ta folie que tu me renvoyais, mais c'était bien des caresses sages, divines et angéliques que tu me raisonnais dans mon piètre esprit de non-croyante. 

               Combien de moments las et longs à attendre mon tour. Combien de caprices et prières inventées par mes soins, à supplier les dieux et les diables, de me faire un signe . Rien.

            Seulement ta jeune silhouette traversant un champ de lumière et arrivant enfin à son but. Juste une image. La tienne. Celle qui, aujourd'hui, me ferait croire que cela pourrait ne pas être qu'une simple chimère, mais bien une allégresse qui ferait que mon âme s'exalterait sur la même grandeur que celle que tu avais désirée... 

            Nathalie C

            Le mal d’aimer 

            Je pense à toi souvent. Parfois, je rentre dans un café, je m’assieds près de la porte, je commande un café. J’allume une cigarette, et je regarde à l’extérieur.  Une jeune femme court sur la chaussée.  Elle te dérobe ton allure de cavalière, endosse tes bottes noires et tes longs cheveux bruns ; sa chevelure se tresse et, te voilà, jaillissant de mes tréfonds, splendide, éblouissante…   Ton image m’obsède, me harcèle, me tourmente sans relâche.

            Je songe aussi aux hommes qui marchent, seuls, sur le côté de la route, à leurs regards qui s’attardent, incertains, sur les quelques passantes.  Mon obsession de toi, pénètre dans leurs corps étrangers, tu viens alors t’abîmer dans chacun d’eux, ensorceleuse, les sacrifiant, chacun à leur tour, à un long et douloureux naufrage.  Solidaire, je compatis à mes compagnons d’infortune, puis une jalousie féroce et morbide me surprend de plein fouet.   

               Je commande alors un whisky. Puis un autre. Je pense encore plus fort à toi. 

Souvent, sur le trottoir d’en face, des enfants jouent à cracher dans un égout , ils rient de leurs gestes. D’un clignement de paupière, j’attrape au vol leurs éjections.  Je m’arrose de leur abreuvage et je m’y imbibe. Je m’enfuis. Je te fuis. Je me constitue prisonnier de leurs jeux et, à mon tour, je m’engouffre dans la bouche du dégoût.  Par instant, je sors ma tête pour respirer le jour, et le crachat des gosses devient ton venin, m’empoisonne et me ramollit comme un déchet. Alors, ton image m’enrage, que de la mordre, je me laisse glisser, dans les profondeurs du caniveau.        

            Quelquefois, je recommande un whisky.   Je me grise d’alcool pour mieux m’enivrer de toi.  Je regarde encore dehors, et je crois que tu ris avec des filles en jupes trop courtes sur ce même trottoir. Tu es légère, sensuelle, riante, libre…   Cette vision de toi me touche, puis me blesse, jusqu'à me meurtrir.  Après quoi, je plonge et je baigne dans mon verre bientôt vide puis je me noie à nouveau dans l’égout. Je pense à toi amèrement.

            C’est souvent à la tombée de la nuit que je termine mon dernier whisky. De nouvelles couleurs apparaissent sur la rue.  Les prostituées sont plus jeunes et les jupes raccourcissent.   J’avale d’un trait le contenu de mon verre, et c’est alors, que parmi les visages des putains, le tien se confond. De ta silhouette cavalière, il n’en reste que les jambières.  Soudain, une de mes mains surgit du caniveau. Poignante et ferme, elle te saisit une jambe, puis l’autre.  Je plie ton corps et je l’aplatis comme une cocotte en papier.

            Alors, je t’engouffre à l’intérieur de mon abysse : tu flottes dans mes artères, tu t’abandonnes à mon cœur et tu t’évapores enfin…      

            Nathalie C                                                

La femme assise dans un fauteuil rouge  

      La femme est l’avenir de l’homme. C’est ce que disait Aragon. Mais qu’en savait-il au juste ? 

 Nous avait-il vu, assise, la tête haute et le regard absent ?  

S’était-il demandé à quoi nous pensions ?  

Avait-il perçu la ceinture d’émotion qui nous serrer l’estomac ?  

Avait-il observé nos têtes à trois visages, cette figure de mère tendre, cette expression d’épouse fidèle et cette moue de maîtresse affriolante ?  

Distinguait-il réellement nos multiples facettes, notre yin et notre yang et notre féminité si complexe à dévoiler ?  

       Avait-il songé que notre sang qui coulait chaque mois, ce pût être de la rage… de la rage de vivre… et que cette violence hormonale nous faisait basculer dans bien des maux ?  

       Avait-il ressenti ces croisades et batailles que nous menions sans cesse pour rester dignes, intelligentes et belles parce qu’il le fallait ?  

       Enfin… avait-il perçu que nous pussions aussi nous briser en milliers de morceaux ?  Parce que, justement, nous étions trop…  

       Trop, au point que nous pussions nous affaisser, nous effondrer, s’écrouler dans la déchirure, la décomposition, la séparation de soi, et puis, un jour, partir en lambeaux…  

Mais, pourquoi pas ? Si ce fût pour mieux se reconstituer, se rebâtir à nouveau et s’apaiser enfin de tous nos poids. S’apaiser enfin… et partir… voler dans tous les sens, goûter à la folie que notre esprit fût capable, délirer au point de vouloir mourir, se rouler sur un sol froid et n’être qu’avec soi…  

        Puis alors, se tanguer, se chahuter et se découvrir primaire, inepte, bête, mais terriblement humaine. Et ne plus rien dire. Contempler son corps se plier, se contorsionner,  se chavirer… puis, n’être plus rien.  

 Mais être formidablement bien.  

L’avait-il vu ?  

Nathalie C