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Jean-Pierre Spilmont écrivain

Mercredi 17 mai 2006

 A mon ami Jean-Pierre,dont chacune de nos rencontres me touche,

m'égaye et me donne le goût d'écrire toujours mieux...Nat.C

poète
      Jean-Pierre Spilmont
         
 
     
         
biographie
      Jean-Pierre Spilmont vit en Savoie.
Il a été producteur d’émissions et auteur de dramatiques-radiophoniques sur France Culture et à la radio suisse Romande.
Il est l’auteur d’essais, de romans, de nouvelles et de théâtre.
Il a été lauréat de la Fondation de France, de Lettres Frontière et a reçu le prix du Livre d’Histoire de la Société des Gens de Lettres .
Il a résidé entre autres à La Chartreuse de Villeneuve les Avignon, à Loos en Gohelle, Scène Nationale 2004/2005 invité pour une résidence à la Villa Mont-Noir.
Il a publié à ce jour une vingtaine d’ouvrages
 
quelques parutions
      Lumière des mains suivi de L'incessant tourment d'espérances
Retable
         
bibliographie
      poésie
  • Lumière des mains suivi de L'incessant tourment d'espérances, cadex, 2005
  • Retable, éd. Les déjeuners sur l'herbe, 2005
  • Un instant de sable, calligraphies de Denise Lach,Terres d 'écritures, 2002
  • Une Clarté de Passage, Cadex, 1996
  • Lumières des mains, Cadex, (4°édition) traduction allemande deR Fisher, Verlag im Wald, 1995
  • Dans le désert du sang, L’envol, 1994
  • Les lamentations d’Asnatée, Le Verbe et l’Empreinte, 1989
  • Cicatrices du Silence, Le verbe et l’Empreinte, 1985
  • L’Autre Je, Fagne, 1975
  • L’Orée, la déchirure, poèmes, Rougerie, 1971
  • Moraine Absolue, poèmes, Rougerie, 1970
  • Lisières, poèmes, Rougerie, 1969

    Romans, essais
  • Cinéma Muet, La Passe du vent, 2004
    Chroniques de rêve, Comp’act, Photographies Lionel David, 2002
  • Soleils Nomades, Flammarion, 1985, réédition 1998 et 2000 aux éditions la Passe du vent,
  • Jours tranquilles à Vinsobres, chronique d’une résidence, La passe du vent, 2000
  • La traversée des Terres Froides, Paroles d’Aube, Livre lauréat Lettres Frontières, 1999
  • Jacques Balmat dit Mont Blanc, Albin Michel, Prix du livre d’Histoire de la SGDL , 1987, réédition en 2003 aux éditions Guérin
  • La vallée des Merveilles, Attinger, 1985

    Théâtre
    Little Boy-Manatthan, La Main Multiple, 2005
  • L’hiver nous descend lentement sur l’épaule, création au théâtre de Thiers, 2002
    reprise à Mouscron, Belgique dans une mise en scène de François Vandorpe, 2004
    reprise au théâtre de la Croix- Rousse, à Lyon, dans une mise en scène de Martine Van de Peene,2003
  • Pinocchio e il filo del cuore, créé au théâtre Laudi à Florence, Cie Occupazione Farsesche, 1998
  • Beatrice et Francesco, oratorio, musique de Giovana Marini, 1996, création Montpellier théâtre le Chai du Terral
  • Les Lamentations d’Asnatée, texte pour une cantate, création à Lyon , chœurs et orchestre de l’IUFM, 1996
  • Il fallait inventer la mer, en résidence à la Chatreuse de Villeneuve les Avignon créé au Festival d’Arrezzo 1996, 1995


  •          
    extrait
          Où serons-nous demain ?


    Dans ce désert, peut-être, où les dieux n’ ont jamais parlé.

    Ils sont absents de puis si longtemps qu’on a lentement fini par les oublier
    Il y a dans le monde des lieux où la lumière n’arrive pas.
    Des lieux d’exil où l’on se tient à distance pour oublier la lente défoliation des jours
    Pourtant, le matin se lève ici comme il le fait à Shanghai, à Prague ou à Persépolis.
    Et l’on doit chaque matin renouer avec le désir


    Ici, le soleil finit juste de se lever
    Un grand murmure vert accompagne le vent.

    L’incessant tourment d’espérances, à paraître chez Cadex
             
     
           
           
    Par Nathalie
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    Samedi 27 mai 2006
    Une part d'étincelles. Jean -Pierre Spilmont

     

     

    Il faisait très froid sur le fleuve

    Un cargo rouge

    Avançait lentement.

    La dérive des glaces était comme  un signal.

    Ou comme une prière

     

    J'ai perdu  le chemin par où je suis venu

    et  vous avez disparu peu à peu

    comme un très léger refrain

    qui lentement s'efface

    et finit par s'éteindre

    sur les lèvres du passé.

      

    La douce morsure des arbres montait avec l'hiver

    et   j'avais  à nouveau perdu  la mémoire de mon âge

    en murmurant la longue litanie

    des villages entrevus

    J'ai entendu les heures se froisser une à une

    avec  un soupir d'aile.

    Un soleil  froid fondait doucement

    dans la glace du fleuve, sur la rive duquel j'aurai aimé vous voir courir

    quand vous étiez enfant.  

     

     

     Puis,

    ce fut comme s'il neigeait dans ma tête

     en attendant que le jour se lève

     et que le bruit que font les villes

    nous réveille

    enfin.

    Pour quelques heures

    Ou pour longtemps.

    La neige vacillait comme une lumière de bougie, comme

    un flamboiement de chandelle

    pour éclairer le contour d'un visage.

      

    Quelques uns s'étonnaient de nous voir dispersés

    en quête

    de  nous ne savions quelle aurore,

    ne sachant ce qu'il adviendrait

    quand le vent tomberait, ou

    quand  l'épinette blanche abandonnerait son ombre

    aux mésanges.

     

     

     

    Ne sachant ce qu'il adviendrait

    quand les enfants  d'ici  n'attendraient

    plus  rien d'autre

    que de sentir couler

    sur leurs joues

    des  fragments d'histoires oubliées

    capables de réveiller le vieil hiver

    à l'autre bout du  fleuve

    ou de la mer.

     

    Ne rien toucher.

    Regarder  seulement le ciel

    ou ce qu'il en reste

    et rejoindre la minuscule clarté d'un refuge, là,

    où d'autres  voyageurs, avant de s'éloigner,

     ont   préparé  quelques bûches

    à l'attention du nouveau venu

    qui n'a jamais  eu de visage

     

    On se croise.

    On se croisaient depuis longtemps déjà.

    Aux angles des rues fantômes qui

    débordent de pluie et de nuit.

    Pourtant,

     nous nous reconnaîtrons peut-être un jour.

     

      

    Mais  ne répondez pas à mon appel si je vous fais le moindre signe

    aujourd'hui.

    Votre regard ne me serait rien d'autre  qu'un sursis et

    vous ne reconnaîtriez qu'un

    brouillard anonyme,

    solitaire,

    montant sans bruit  au ras des heures

      

    Lorsque je m’éveille, parfois,

    Il ne reste  rien  sur  la page

    qu’une fine couche de cire.

    Un désespoir d’outre-ciel,

    Un parfum  de bougie morte.

     

    J’avais oublié le premier feu des hommes

    J’avais oublié que seules les femmes

    en étaient les gardiennes.

                       

    J’ai supplié qu’on me  garde

    une part d’étincelle.

    Une seule.

    Pour le dernier convive.

     .

     

     Québec, L’Ile d’Orléans

     

     

     

     Un matin de décembre 2005


     

     

     

     

      Merci à Jean-Pierre Spilmont qui a eu la gentillesse

    de m'envoyer ce texte en toute amitié. Nat C

       

     

     

     

    Par Nathalie
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    Jeudi 15 juin 2006

    Je suis venu ici pour désapprendre.

    Cette nuit,alors que je jetais au feu

    la dernière bûche,la pensée m'est venue que seul valait le sourire du corps.

    C'était comme une révélation soudaine.Une évidence. Une violence aussi.

    A la fois plainte et révolte des chemins de tout l'être.Nus.Soudains désertés.

    Sourire du corps.Sourire de la terre. Les mots se sont imposés à moi,

    mais j'ai su aussitôt que je n'en ferais que lentement,très lentement le tour.

    Il faut une vie parfois pour connaître notre parole. Peut-être même son sens ne nous

    est-il donné que par éclairs ou plutôt,par nécessité...

     

    Extrait du livre "soleils nomades" de Jean-Pierre Spilmont


     

    Par Nathalie
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