Jean-Pierre Spilmont écrivain

Mercredi 17 mai 2006

Amitié

A mon ami Jean-Pierre,dont chacune de nos rencontres me touche,

m'égaye et me donne le goût d'écrire toujours mieux...Nat.C

poète				Jean-Pierre Spilmont



biographie				Jean-Pierre Spilmont vit en Savoie. Il a été producteur d’émissions et auteur de dramatiques-radiophoniques sur France Culture et à la radio suisse Romande. Il est l’auteur d’essais, de romans, de nouvelles et de théâtre. Il a été lauréat de la Fondation de France, de Lettres Frontière et a reçu le prix du Livre d’Histoire de la Société des Gens de Lettres . Il a résidé entre autres à La Chartreuse de Villeneuve les Avignon, à Loos en Gohelle, Scène Nationale 2004/2005 invité pour une résidence à la Villa Mont-Noir. Il a publié à ce jour une vingtaine d’ouvrages

quelques parutions				Lumière des mains suivi de L'incessant tourment d'espérances Retable

bibliographie				poésie Lumière des mains suivi de L'incessant tourment d'espérances, cadex, 2005 Retable, éd. Les déjeuners sur l'herbe, 2005 Un instant de sable, calligraphies de Denise Lach,Terres d 'écritures, 2002 Une Clarté de Passage, Cadex, 1996 Lumières des mains, Cadex, (4°édition) traduction allemande deR Fisher, Verlag im Wald, 1995 Dans le désert du sang, L’envol, 1994 Les lamentations d’Asnatée, Le Verbe et l’Empreinte, 1989 Cicatrices du Silence, Le verbe et l’Empreinte, 1985 L’Autre Je, Fagne, 1975 L’Orée, la déchirure, poèmes, Rougerie, 1971 Moraine Absolue, poèmes, Rougerie, 1970 Lisières, poèmes, Rougerie, 1969 Romans, essais Cinéma Muet, La Passe du vent, 2004 Chroniques de rêve, Comp’act, Photographies Lionel David, 2002 Soleils Nomades, Flammarion, 1985, réédition 1998 et 2000 aux éditions la Passe du vent, Jours tranquilles à Vinsobres, chronique d’une résidence, La passe du vent, 2000 La traversée des Terres Froides, Paroles d’Aube, Livre lauréat Lettres Frontières, 1999 Jacques Balmat dit Mont Blanc, Albin Michel, Prix du livre d’Histoire de la SGDL , 1987, réédition en 2003 aux éditions Guérin La vallée des Merveilles, Attinger, 1985 Théâtre Little Boy-Manatthan, La Main Multiple, 2005 L’hiver nous descend lentement sur l’épaule, création au théâtre de Thiers, 2002 reprise à Mouscron, Belgique dans une mise en scène de François Vandorpe, 2004 reprise au théâtre de la Croix- Rousse, à Lyon, dans une mise en scène de Martine Van de Peene,2003 Pinocchio e il filo del cuore, créé au théâtre Laudi à Florence, Cie Occupazione Farsesche, 1998 Beatrice et Francesco, oratorio, musique de Giovana Marini, 1996, création Montpellier théâtre le Chai du Terral Les Lamentations d’Asnatée, texte pour une cantate, création à Lyon , chœurs et orchestre de l’IUFM, 1996 Il fallait inventer la mer, en résidence à la Chatreuse de Villeneuve les Avignon créé au Festival d’Arrezzo 1996, 1995

extrait				Où serons-nous demain ? Dans ce désert, peut-être, où les dieux n’ ont jamais parlé. Ils sont absents de puis si longtemps qu’on a lentement fini par les oublier Il y a dans le monde des lieux où la lumière n’arrive pas. Des lieux d’exil où l’on se tient à distance pour oublier la lente défoliation des jours Pourtant, le matin se lève ici comme il le fait à Shanghai, à Prague ou à Persépolis. Et l’on doit chaque matin renouer avec le désir Ici, le soleil finit juste de se lever Un grand murmure vert accompagne le vent. L’incessant tourment d’espérances, à paraître chez Cadex

Par Nathalie
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Samedi 27 mai 2006

Poésie de Jean-Pierre Spilmont

Une part d'étincelles. Jean -Pierre Spilmont

Il faisait très froid sur le fleuve

Un cargo rouge

Avançait lentement.

La dérive des glaces était comme un signal.

Ou comme une prière

J'ai perdu le chemin par où je suis venu

et vous avez disparu peu à peu

comme un très léger refrain

qui lentement s'efface

et finit par s'éteindre

sur les lèvres du passé.

La douce morsure des arbres montait avec l'hiver

et j'avais à nouveau perdu la mémoire de mon âge

en murmurant la longue litanie

des villages entrevus

J'ai entendu les heures se froisser une à une

avec un soupir d'aile.

Un soleil froid fondait doucement

dans la glace du fleuve, sur la rive duquel j'aurai aimé vous voir courir

quand vous étiez enfant.

Puis,

ce fut comme s'il neigeait dans ma tête

en attendant que le jour se lève

et que le bruit que font les villes

nous réveille

enfin.

Pour quelques heures

Ou pour longtemps.

La neige vacillait comme une lumière de bougie, comme

un flamboiement de chandelle

pour éclairer le contour d'un visage.

Quelques uns s'étonnaient de nous voir dispersés

en quête

de nous ne savions quelle aurore,

ne sachant ce qu'il adviendrait

quand le vent tomberait, ou

quand l'épinette blanche abandonnerait son ombre

aux mésanges.

Ne sachant ce qu'il adviendrait

quand les enfants d'ici n'attendraient

plus rien d'autre

que de sentir couler

sur leurs joues

des fragments d'histoires oubliées

capables de réveiller le vieil hiver

à l'autre bout du fleuve

ou de la mer.

Ne rien toucher.

Regarder seulement le ciel

ou ce qu'il en reste

et rejoindre la minuscule clarté d'un refuge, là,

où d'autres voyageurs, avant de s'éloigner,

ont préparé quelques bûches

à l'attention du nouveau venu

qui n'a jamais eu de visage

On se croise.

On se croisaient depuis longtemps déjà.

Aux angles des rues fantômes qui

débordent de pluie et de nuit.

Pourtant,

nous nous reconnaîtrons peut-être un jour.

Mais ne répondez pas à mon appel si je vous fais le moindre signe

aujourd'hui.

Votre regard ne me serait rien d'autre qu'un sursis et

vous ne reconnaîtriez qu'un

brouillard anonyme,

solitaire,

montant sans bruit au ras des heures

Lorsque je m’éveille, parfois,

Il ne reste rien sur la page

qu’une fine couche de cire.

Un désespoir d’outre-ciel,

Un parfum de bougie morte.

J’avais oublié le premier feu des hommes

J’avais oublié que seules les femmes

en étaient les gardiennes.

J’ai supplié qu’on me garde

une part d’étincelle.

Une seule.

Pour le dernier convive.

Québec, L’Ile d’Orléans

Un matin de décembre 2005

Merci à Jean-Pierre Spilmont qui a eu la gentillesse

de m'envoyer ce texte en toute amitié. Nat C

Par Nathalie
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Jeudi 15 juin 2006

Soleils nomades

Je suis venu ici pour désapprendre.

Cette nuit,alors que je jetais au feu

la dernière bûche,la pensée m'est venue que seul valait le sourire du corps.

C'était comme une révélation soudaine.Une évidence. Une violence aussi.

A la fois plainte et révolte des chemins de tout l'être.Nus.Soudains désertés.

Sourire du corps.Sourire de la terre. Les mots se sont imposés à moi,

mais j'ai su aussitôt que je n'en ferais que lentement,très lentement le tour.

Il faut une vie parfois pour connaître notre parole. Peut-être même son sens ne nous

est-il donné que par éclairs ou plutôt,par nécessité...

Extrait du livre "soleils nomades" de Jean-Pierre Spilmont

Par Nathalie
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